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Quando il bene ci fa problema – BUONA DOMENICA! – XXVI domenica del Tempo Ordinario – Anno B

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«Non c’è nessuno che faccia un miracolo nel mio nome
e subito possa parlare male di me:
chi non è contro di noi è per noi».
(Mc 9,39)

Ci sono volte in cui noi credenti siamo davvero straordinari. Preghiamo, supplichiamo, chiediamo a Dio in ogni modo che si diffonda la pace sulla terra, che ci siano costruttori di bene, che la carità, la misericordia, il perdono siano atteggiamenti più diffusi tra noi. Poi però quando questo accade, nascono i problemi. Diciamocelo a bruciapelo: è molto più facile riscontrare o provare gelosia verso qualcuno migliore di noi che gioia per quello che questa persona è e opera. Accadeva anche a chi era accanto a Mosè. Accadeva a chi era accanto a Gesù. Accade a volte anche a noi. Anzi, potremmo dire con grande onestà che la gelosia è forse un vero e proprio cancro delle nostre comunità ecclesiali, parrocchie, movimenti, associazioni, comunità religiose. Troppe volte i doni di qualcuno – che poi cristianamente si chiamano carismi, e sono dati da Dio – diventano pietra di inciampo: ci si preoccupa di arginarli, a volte anche di bloccarli, spesso li si mette in cattiva luce, senza pensare che un dono è dato da Dio a beneficio di tutti, e ignorarlo o peggio rifiutarlo impoverisce tutti e ci rende responsabili davanti a Dio.

Nella prima lettura, il libro dei Numeri è chiaro: Mosè viene depotenziato. Il Signore tolse parte dello Spirito che era su di lui lo pose su altri; e questi profetizzano. Nel Vangelo qualcuno scaccia demòni in nome di Gesù, e qualcuno è un tale che Gesù non ha né chiamato né inviato. Ma mentre Giosuè e i discepoli reagiscono con rigore, correttezza e secondo buon senso, Mosè e Gesù ci riportano al cuore Dio. E noi non possiamo che essere travolti da una domanda: perché scandalizzarsi per il bene? Perché stracciarsi le vesti, gridare allo scandalo se sta operando il bene? E se questo qualcuno è persona differente da chi avremmo pensato o da chi ci saremmo aspettati, o diverso da noi, dal nostro gruppo, dalla nostra comunità, dalla nostra parrocchia? Perché ci scandalizziamo, ci arrabbiamo, o peggio denigriamo chi, credendo nel bene, lo sta realizzando solo perché sta fuori dai nostri solchi?

Scandalo dagli effetti pesanti è ferire, colpire, trascurare i piccoli. Che non sono solo i bambini. Sono gli inermi, i fragili, i senza protezione, i senza acqua, senza casa, senza pane, coloro che vengono colpiti ingiustamente (e fatti fuori), anche dalla nostra gelosia…
Di questo dovremmo scandalizzarci, perché questo scandalizza anche Dio.

Con coraggio, oggi, mettiamoci dalla parte del bene, difendiamolo, e difendiamo chi lo opera, anche con fatica.
Fermiamo le nostre mani, la nostra lingua, i nostri pensieri, le nostre azioni se feriscono il bene, se colpiscono l’innocente, se deturpano la vita.

Il bene incontri sempre la nostra amicizia.

Nel tuo nome

Signore Gesù, nel tuo nome
possiamo spargere semi di vita,
nel tuo nome
possiamo diffondere il bene,
nel tuo nome
possiamo essere Vangelo.
È il tuo Spirito a riempirci di vita.
È lo Spirito di Dio a spingerci oltre noi stessi.
Insegnaci a smascherare la gelosia
che vuole trattenere e controllare il dono.
Insegnaci a godere del bene e di chi lo compie.
Rendi la nostra coscienza fine
al punto da frenare la nostra mano,
i nostri piedi, le nostre scelte
quando stanno per generare male. Amen.

DAL VANGELO DELLA DOMENICA
(Mc 9,38-43.45.47-48)

In quel tempo, Giovanni disse a Gesù: «Maestro, abbiamo visto uno che scacciava demòni nel tuo nome e volevamo impedirglielo, perché non ci seguiva». Ma Gesù disse: «Non glielo impedite, perché non c’è nessuno che faccia un miracolo nel mio nome e subito possa parlare male di me: chi non è contro di noi è per noi.
Chiunque infatti vi darà da bere un bicchiere d’acqua nel mio nome perché siete di Cristo, in verità io vi dico, non perderà la sua ricompensa.
Chi scandalizzerà uno solo di questi piccoli che credono in me, è molto meglio per lui che gli venga messa al collo una macina da mulino e sia gettato nel mare. Se la tua mano ti è motivo di scandalo, tagliala: è meglio per te entrare nella vita con una mano sola, anziché con le due mani andare nella Geènna, nel fuoco inestinguibile. E se il tuo piede ti è motivo di scandalo, taglialo: è meglio per te entrare nella vita con un piede solo, anziché con i due piedi essere gettato nella Geènna. E se il tuo occhio ti è motivo di scandalo, gettalo via: è meglio per te entrare nel regno di Dio con un occhio solo, anziché con due occhi essere gettato nella Geènna, dove il loro verme non muore e il fuoco non si estingue».

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Quanto è esigente il Vangelo! – BUONA DOMENICA! – XXV domenica del Tempo Ordinario – Anno B

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«Se uno vuole essere il primo,
sia l’ultimo di tutti e il servitore di tutti»
(Mc 9,35)

Che cosa significa essere ultimi in una società fortemente segnata da competizione, obiettivi, efficienza? E quanto è fattibile oggi la proposta del Vangelo?
Vi chiedo, e lo chiedo a me stessa, di non considerare banali queste domande, perché di fatto quello che spesso rende il Vangelo una proposta efficace, una via percorribile, è proprio il grado di praticabilità che gli riconosciamo.

Capita purtroppo molto spesso di sentire o di darsi giustificazioni, quasi che le vie che il Vangelo traccia per la nostra vita siano roba per altri. Riascoltiamo le nostre risposte interiori rispetto a certi appelli che il Vangelo ci rivolge nel silenzio di una preghiera personale, o nella voce della storia, o nel grido degli ultimi, o nelle richieste dei vicini: a volte le nostre sono vere e proprie omissioni, giustificate da quel senso di incapacità, o impotenza, o inadeguatezza che alla fine dei conti ha anche la potenza di zittire da una parte il Vangelo e dall’altra i nostri disturbanti sensi di colpa. Sempre più spesso, in nome di un sano benessere personale, ci stiamo accontentando di ciò che siamo, di quella tranquilla zona di comfort raggiunta, senza pensare che proprio ciò che ci muove da noi stessi e dalle nostre accomodanti sicurezze, può farci scoprire quel di più di noi che neppure immaginiamo.

Ecco, oggi, di fronte al Vangelo di questa XXV domenica del Tempo Ordinario non riesco a non pensare a tutto questo. Non riesco a non sentire vivi in me quei discepoli così preoccupati di sé stessi, del proprio posto, e così distanti da quelle logiche di vita, di fede, di impotenza a cui Gesù di Nazaret li stava allenando.

Lo sappiamo: il Vangelo spesso è un pane duro da masticare, lo era anche per i Dodici e per tutti i discepoli e le discepole che seguivano il Maestro; per questo lui continua a camminare con loro insegnando, a fermarsi con loro insegnando, a vivere con loro insegnando. Ogni gesto, ogni parola, ogni passo, ogni incontro diventa scuola nella quale imparare a diventare buona notizia. Ma la proposta è dura e radicale.
Davanti a ogni discepolo svetta la passione, la morte, la chiamata a stare dalla parte degli ultimi. La risurrezione annunciata è realtà, ma è l’orizzonte ultimo e va oltre ogni possibile scelta: è il Padre che fa risorgere il Figlio; e la risurrezione accade per la potenza di Dio.

Il Figlio paradossalmente non sceglie la risurrezione, lui sceglie fino a che punto spingersi, fino a che punto fidarsi del Padre, fino a che punto donarsi. E poi il Padre abbraccia e riconsegna alla vita.
E questa straordinaria dinamica di risurrezione è ciò che il Vangelo oggi ci propone di vivere.

Noi possiamo vedere veramente accadere Dio in questa nostra storia, personale, ecclesiale, sociale.
Noi possiamo veramente diventare la sua casa, il suo Vangelo.
Noi come Gesù, in Gesù, possiamo essere visibilità di quel Padre che vuole continuare a far risorgere dalla morte.
Noi possiamo accogliere chi come i bambini non ha alcun diritto, noi possiamo abbracciare servendo chi chiede vita, dignità, riconoscimento.
Noi possiamo, abbiamo in noi la potenza di Dio e la sua grazia.

Come i discepoli siamo chiamati a cogliere quella vita che Dio sta suscitando dalle pietre. E dobbiamo consapevolmente fermare, arginare, bloccare tutto ciò che in noi è ostacolo a Dio: gelosie, invidie, disordine anche interiore, azioni cattive, ma anche omissioni, rivalità e contesa, non accoglienza. Inutile giustificarci: il bene si irradia e costruisce, porta alla pace, crea una casa aperta, riconosce e custodisce i germogli di vita. È a questo che siamo chiamati. Diversamente, proprio noi che vorremmo difendere la vita di Dio rischiamo di soffocarla.

Insegnaci ad accogliere

Signore Gesù, quanta lucidità nei tuoi gesti,
quanta vita nelle tue parole!
Sei stato maestro di dono e di totalità,
di accoglienza e di servizio, di totale disponibilità al Padre:
vorremmo seguire i tuoi passi
e vivere con la tua stessa intensità.

Liberaci da noi stessi e dai nostri blocchi interiori,
dalle nostre prospettive spesso troppo ridotte a noi stessi,
dalla nostra voglia di primeggiare,
dalla convinzione di sapere sempre ciò che è giusto.
Spalanca a te gli orizzonti della mente e del cuore,
per imparare a tenere dentro gli altri,
per riconoscere e accogliere l’inedito di Dio.
Amen.

DAL VANGELO DELLA DOMENICA
(Mc 9,30-37)

In quel tempo, Gesù e i suoi discepoli attraversavano la Galilea, ma egli non voleva che alcuno lo sapesse. Insegnava infatti ai suoi discepoli e diceva loro: «Il Figlio dell’uomo viene consegnato nelle mani degli uomini e lo uccideranno; ma, una volta ucciso, dopo tre giorni risorgerà». Essi però non capivano queste parole e avevano timore di interrogarlo.
Giunsero a Cafàrnao. Quando fu in casa, chiese loro: «Di che cosa stavate discutendo per la strada?». Ed essi tacevano. Per la strada infatti avevano discusso tra loro chi fosse più grande. Sedutosi, chiamò i Dodici e disse loro: «Se uno vuole essere il primo, sia l’ultimo di tutti e il servitore di tutti».
E, preso un bambino, lo pose in mezzo a loro e, abbracciandolo, disse loro: «Chi accoglie uno solo di questi bambini nel mio nome, accoglie me; e chi accoglie me, non accoglie me, ma colui che mi ha mandato».

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«Tu sei il Cristo»… Ma ci crediamo? – BUONA DOMENICA! – XXIV domenica del Tempo Ordinario – Anno B

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«Ma voi, chi dite che io sia?».
Pietro gli rispose: «Tu sei il Cristo».
(Mc 8,27-35)

Quanto è lontano il mio Dio dal Dio di Gesù? Non vi sembri strana questa domanda. Me la faccio personalmente e oggi la rivolgo anche a voi. Quante volte quando pronuncio «Tu sei il Cristo», in quelle parole risuonano le logiche del Dio in cui crediamo e che Gesù ci ha rivelato?
Pietro, che per primo le pronuncia, è anche il primo a non comprenderle, e forse è anche normale che sia così.
Ci sono volte nella vita in cui abbiamo bisogno di dire: «Tu sei il Cristo, tu sei colui di cui ho bisogno per esistere, tu sei colui che dà senso a ciò che vivo, tu sei colui che appaga la mia attesa e rende possibile la mia speranza».
Lo diciamo, ma poi magari nulla cambia, e tutto va avanti come se quel Cristo in fin dei conti non esistesse se non a misura della mia volontà e dei miei desideri o bisogni.
Ci sono dei momenti nella vita in cui abbiamo bisogno di sapere che Dio c’è, perché la sua sarebbe un’assenza radicale, un vuoto prosciugante. Ma tutto resta legato al solo e mero bisogno.

La fede però è altro.
E credere per bisogno non serve. Non serve proprio a nessuno: né a Dio, né agli altri, né ai nostri bisogni, che resterebbero comunque inappagati e rischierebbero di consumarci. Non siamo credenti solo perché riconosciamo una presenza che ci ha raggiunto.
Il cuore credente è proprio di colui che dopo aver riconosciuto si affida, non padroneggia, anzi per dirla tutta a volte non riesce neppure a sentire o a riconoscere, ma sa affidarsi. È un cuore credente chi pur non vedendo e non comprendendo segue, si lascia orientare, resta nel buio, attraversa il vuoto, vive l’attesa di Colui che ogni giorno, in modo nuovo, si rivela e opera.

Io lo so che queste parole sono strane, forse confuse, apparentemente lontane dalla concretezza della vita, ma sono ciò che viviamo, ciò che ha vissuto Pietro, ciò che denuncia Giacomo, ciò che annuncia Isaia.
Gesù è chiaro nei confronti di Pietro e di ogni discepolo: può credere in Dio solo colui che accetta di seguire, di stare dietro, di non anticipare Dio e il compiersi del suo regno.
Può vedere il compiersi della salvezza solo colui che si lascia lavorare da Dio, che si lascia affinare nello sguardo, nella coscienza, nella consapevolezza. Può riconoscere Dio all’opera nella novità, nell’inedito, nello scandaloso, nell’assurdo, solo colui che ogni giorno si lascia riempire dai suoi gesti e dalle sue parole.

Il servo di Jahvè di cui Isaia descrive l’identikit è proprio l’immagine di colui che si affida. La sua certezza è lapidaria e invidiabile: nonostante tutto il caos della sua vita, nonostante il dolore, l’emarginazione, l’incomprensione, la sofferenza sa che il Signore è dalla sua parte, gli rende giustizia, lo assiste, lo sostiene. È la fiducia certa in lui a renderlo non solo capace di reggere il colpo ma di prepararsi a incassarne di peggiori. La sua certezza non è altro: «lui mi assiste».
Ma da dove gli viene tale convinzione? Cosa permette alla fede di crescere a tal punto?
In Isaia c’è una chiara indicazione. Nel versetto che precede il brano di questa domenica leggiamo: «Il Signore Dio ogni mattino fa attento il mio orecchio perché io ascolti» (Is 50,5a).

Nutrirsi di lui, della sua parola e dei suoi gesti: è questo ciò che rende la nostra fede cristiana, ciò che rende colui in cui crediamo riconoscibile nelle scelte, nell’esercizio quotidiano della coscienza, nelle relazioni, nelle parole, nei silenzi, nel mettere tutto in gioco per il bene comune.

Dire «Tu sei il Cristo» non basta.
Forse dovremmo arrivare, o almeno aspirare, a quel momento in cui chi ci vive accanto ci dirà: «Tu sei il Cristo, sei la mia possibilità di vedere Dio all’opera, di incontrarlo. In te sperimento la pienezza dell’amore e della libertà».

Tu sei

Tu sei il Cristo, Signore,
tu sei colui che ci mette davanti un orizzonte,
ci indica un ritmo, ci propone dei sentieri,
ci rivela di che cosa farci carico e che cosa lasciare.
Tu sei il Cristo, Signore,
tu sei colui che è Via,
una via che va oltre i nostri confini,
oltre le nostre sicurezze.
Tu sei il Cristo, Signore,
colui che è la Vita,
una vita che vuole e può attraversare
il dolore e la morte, e far risorgere
Tu sei il Cristo, Signore,
colui che mette nel nostro cuore scintille di Verità,
una verità audace e liberante,
capace di far germogliare Dio ovunque.
Amen.

DAL VANGELO DELLA DOMENICA
(Mc 8,27-35)

In quel tempo, Gesù partì con i suoi discepoli verso i villaggi intorno a Cesarèa di Filippo, e per la strada interrogava i suoi discepoli dicendo: «La gente, chi dice che io sia?». Ed essi gli risposero: «Giovanni il Battista; altri dicono Elìa e altri uno dei profeti».
Ed egli domandava loro: «Ma voi, chi dite che io sia?». Pietro gli rispose: «Tu sei il Cristo». E ordinò loro severamente di non parlare di lui ad alcuno.
 E cominciò a insegnare loro che il Figlio dell’uomo doveva soffrire molto ed essere rifiutato dagli anziani, dai capi dei sacerdoti e dagli scribi, venire ucciso e, dopo tre giorni, risorgere.
Faceva questo discorso apertamente. Pietro lo prese in disparte e si mise a rimproverarlo. Ma egli, voltatosi e guardando i suoi discepoli, rimproverò Pietro e disse: «Va’ dietro a me, Satana! Perché tu non pensi secondo Dio, ma secondo gli uomini».
Convocata la folla insieme ai suoi discepoli, disse loro: «Se qualcuno vuol venire dietro a me, rinneghi se stesso, prenda la sua croce e mi segua. Perché chi vuole salvare la propria vita, la perderà; ma chi perderà la propria vita per causa mia e del Vangelo, la salverà».

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Colui che è Vangelo è sempre all’opera – BUONA DOMENICA! – XXIII domenica del Tempo Ordinario – Anno B

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Gesù annunciava il vangelo del Regno
e guariva ogni sorta di malattie e infermità nel popolo.
(Cfr. Mt 4,23)

Che cosa significa essere Vangelo? Non significa forse dire agli smarriti di cuore: «Coraggio, non temete»? Non significa forse seminare speranza anche e soprattutto dove tutto sembra ormai perduto?
Perché diciamo che Gesù è Vangelo, Vangelo del Padre? E perché noi, di questo Vangelo ne avevamo proprio bisogno?

I profeti lo hanno annunciato senza sosta e in molteplici occasioni: i tempi di Dio si compiono, il Signore ascolta il suo popolo, il Signore difende il debole, il senza diritti… E oggi, in questa XXIII domenica del Tempo Ordinario, in Isaia, lo sentiamo con particolare forza: il Signore viene, giunge la sua vendetta. Ma diversamente dalla nostra, la sua ha trame e tessiture diverse. La sua vendetta non distrugge, ha il sapore della salvezza, ci raggiunge come ricompensa, sa di vita.

Dio stende il suo braccio, compie la sua opera e, diversamente dalle nostre relazioni armate, per il suo operare i deserti fioriscono, gli smarriti ritrovano la via della pienezza, chi zoppica inizia a correre, chi è cieco o muto passa dal buio alla luce, dal silenzio alla relazione. Il compiersi della sua opera fa scaturire vita e la porta alla pienezza.
Se però questo è stato un fronte di annuncio più e più volte percorso dai profeti, e nelle situazioni più disparate, ancora più radicale è ciò che vediamo accadere nel Vangelo.

Questa è la forza e la sorgente stessa della speranza. Quella che ci fa resistere anche quando intorno è tutto difficile e disorientante.

Viviamo in un mondo complesso, quotidianamente si intersecano attorno a noi culture, provenienze, orizzonti di pensiero, stili di vita… a volte la Decapoli con le sue contraddizioni e pluralità ce la portiamo dentro e le ricadute sulla nostra vita vanno dal disorientamento alla rigidità, dalla paura alla chiusura di sicurezza. Raramente lo sblocco è naturale. Più spesso sentiamo che cadono alcune certezze, ci sconvolgono alcune novità, restiamo perplessi per situazioni che non riusciamo a gestire o delimitare.
E così vivendo diventiamo zoppi, sordi, ciechi, muti… diventiamo deserto.

Per questo abbiamo bisogno del Vangelo, di una buona notizia radicale che ci sposti non fuori né oltre, ma dentro.
Sapere di poter sperimentare la presenza di colui che è Vangelo, che è vita fatta persona, che è acqua in un suolo riarso è davvero ciò che ci fa sperimentare la nostra possibilità di far fluire in noi il Vangelo per essere a nostra volta Vangelo.
Tutto questo non è un banale o simpatico gioco di parole. È la certezza di una Presenza buona che genera continuamente il bene nei solchi della storia, anche in quelli più difficili, e che ci chiede di esserne parte.

Tu operi meraviglie

Signore Dio, tu operi meraviglie
nella storia dei popoli
e nella nostra storia personale.
La tua parola realizza novità e prodigi
anche quando gli occhi del nostro cuore,
serrati da odio e pregiudizio, non vedono.

Aprici, Dio della vita:
aprici a te, aprici allo stupore, aprici all’altro.
Apri i nostri occhi ciechi,
apri i nostri orecchi sordi,
apri le nostre labbra mute:
libera i nostri gesti dall’opportunista misura,
ridona fecondità alle nostre scelte sterili,
rendici in te sorgenti di vita zampillante e buona.
Amen.

DAL VANGELO DELLA DOMENICA
(Mc 7,31-37)

In quel tempo, Gesù, uscito dalla regione di Tiro, passando per Sidòne, venne verso il mare di Galilea in pieno territorio della Decàpoli.
Gli portarono un sordomuto e lo pregarono di imporgli la mano. Lo prese in disparte, lontano dalla folla, gli pose le dita negli orecchi e con la saliva gli toccò la lingua; guardando quindi verso il cielo, emise un sospiro e gli disse: «Effatà», cioè: «Apriti!». E subito gli si aprirono gli orecchi, si sciolse il nodo della sua lingua e parlava correttamente.
E comandò loro di non dirlo a nessuno. Ma più egli lo proibiva, più essi lo proclamavano e, pieni di stupore, dicevano: «Ha fatto bene ogni cosa: fa udire i sordi e fa parlare i muti!».

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Noi e la nostra benedetta voglia di misurare – BUONA DOMENICA! – XVII domenica del Tempo Ordinario – Anno B

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«C’è qui un ragazzo che ha cinque pani d’orzo e due pesci; ma che cos’è questo per tanta gente?»

(Cfr. Gv 6,9)

È inutile, a noi il poco fa problema. Sfido chiunque a dire che non sia così.
Se abbiamo poco non facilmente condividiamo… anche se poi, se abbiamo tanto ugualmente non condividiamo. Ma pur partendo da chi è più avvezzo a “donare”, se non si ritiene di avere tra le mani qualcosa di sufficiente, beh allora piuttosto che fare figuracce si preferisce tenere quel poco in saccoccia.
E, se ci facciamo caso, questa logica non ci guida solo nelle cose da dare… spesso diventa una vera e propria logica di vita. Per esempio, a chi di noi non è mai capitato di pensare: “Ma cosa posso fare io di fronte a tutti questi problemi?”. O ancora: “Di poveri ce ne sono ovunque, e in che situazioni… a che servono i miei due euro? Due coperte o un piatto di pasta?”. “Io sono un povero cristo, continuo a credere in certi valori, ma ormai se parli ti coprono pure di insulti. Cosa volete che faccia? Me ne sto a casa mia e coltivo il mio orticello. Almeno non do fastidio a nessuno”.
Ecco… frasi come queste sono lo specchio di quelle convinzioni interiori e atteggiamenti descritti nella Prima lettura e nel Vangelo di questa XVII domenica del Tempo Ordinario.

Nel Secondo libro dei Re quell’incredulità del servo di Eliseo è anche un po’ nostra. Quelli descritti sono giorni di carestia, la gente è affamata e attende che il profeta, oggi diremmo l’uomo della Provvidenza, li aiuti. E l’aiuto arriva. Ma arriva da altre mani. Eliseo non fa altro che accogliere e condividere. E il dono del poco, dello sproporzionato rispetto a ciò che potrebbe davvero servire, è la vera risposta alla fame di tanti.
Il miracolo del pane è legato a doppia mandata alla generosità di quell’uomo anonimo che ha portato primizie del suo lavoro a Eliseo e alla capacità di Eliseo di non trattenere per sé.
E ciò che sembra poco sfama e avanza.
Noi siamo chiamati a donare tutto il poco che abbiamo; ed è lì che Dio usa la sua operazione preferita: la moltiplicazione.

Nel Vangelo come possiamo biasimare Filippo? La sua obiezione è legittima. Chiunque tra noi con un po’ di senso pratico l’avrebbe rivolta a Gesù. Certo Filippo avrebbe dovuto sapere che Gesù giocava pesante. Ma in fondo anche noi dovremmo essere abbastanza avvezzi a un Dio dell’impossibile. Eppure…

Eppure noi e Filippo continuiamo a fare a Dio le stesse obiezioni: e quindi non ci schieriamo, non scendiamo in campo, crediamo di dover contare sulle nostre forze, crediamo che le cose vadano pensate e strutturate solo in funzione di ciò che abbiamo in tasca. Oppure, pensiamo di poter risolvere i problemi creando distanze tra noi e le situazioni e le persone. In realtà stiamo solo scegliendo la via più comoda: non vedere.

Ma è davvero questo il senso della nostra vocazione battesimale, cristiana? Cosa significa essere davvero un solo corpo? E poi quale corpo? San Paolo nella Seconda lettura di certo non si riferisce alle nostre piccole o grandi comunità, ai gruppi chiusi, alle realtà interne di una parrocchia… a una chiesa. L’apostolo Paolo ci chiede, ci implora di comportarci coerentemente con la vocazione che lo Spirito di Dio ha messo nel nostro cuore: a riscoprirci cioè un corpo, quel corpo di cui Gesù è il motore primo; quel corpo fatto di sorelle e fratelli in umanità che sono stati generati dallo stesso padre-creatore, e che quindi sono a noi intimamente uniti.

La domanda di Gesù allora oggi è per noi, per me, per te: «Dove potremo trovare pane perché ognuno abbia da mangiare?».

Dobbiamo guardarci intorno. Perché forse quel pane non lo abbiamo noi, ma è nelle mani di un ragazzetto anonimo, ed è poco.
Forse è nelle mani di quello sconosciuto da cui “che cosa ti vuoi aspettare?”…
Forse lo sta offrendo proprio chi ha tradito mille volte la nostra fiducia…

A noi oggi è chiesto di fare come Eliseo e Gesù: accogliere, benedire, spezzare, condividere. E – importantissimo – raccogliere i pezzi avanzati. Perché mai, e in nessun caso, un dono deve essere sprecato né andare perduto.

I nostri cinque pani d’orzo e due pesci

Eccoli, Signore, i nostri cinque pani d’orzo e due pesci:
sono il poco che abbiamo
e che non vogliamo tenere al sicuro nelle nostre tasche.
Insegnaci a non tirarci indietro.
A non vergognarci di ciò
che ci sembra poco e insufficiente.
A non trattenere nulla per noi
solo per paura di non essere compresi.
Insegnaci, Signore Gesù, a fare come te:
accogliere, benedire, spezzare e condividere
ciò che abbiamo, e soprattutto ciò che siamo.
Amen.

DAL VANGELO DELLA DOMENICA
(Gv 6,1-15)

In quel tempo, Gesù passò all’altra riva del mare di Galilea, cioè di Tiberìade, e lo seguiva una grande folla, perché vedeva i segni che compiva sugli infermi. Gesù salì sul monte e là si pose a sedere con i suoi discepoli. Era vicina la Pasqua, la festa dei Giudei.
Allora Gesù, alzàti gli occhi, vide che una grande folla veniva da lui e disse a Filippo: «Dove potremo comprare il pane perché costoro abbiano da mangiare?». Diceva così per metterlo alla prova; egli infatti sapeva quello che stava per compiere. Gli rispose Filippo: «Duecento denari di pane non sono sufficienti neppure perché ognuno possa riceverne un pezzo».
Gli disse allora uno dei suoi discepoli, Andrea, fratello di Simon Pietro: «C’è qui un ragazzo che ha cinque pani d’orzo e due pesci; ma che cos’è questo per tanta gente?». Rispose Gesù: «Fateli sedere». C’era molta erba in quel luogo. Si misero dunque a sedere ed erano circa cinquemila uomini.
Allora Gesù prese i pani e, dopo aver reso grazie, li diede a quelli che erano seduti, e lo stesso fece dei pesci, quanto ne volevano.
E quando furono saziati, disse ai suoi discepoli: «Raccogliete i pezzi avanzati, perché nulla vada perduto». Li raccolsero e riempirono dodici canestri con i pezzi dei cinque pani d’orzo, avanzati a coloro che avevano mangiato.
Allora la gente, visto il segno che egli aveva compiuto, diceva: «Questi è davvero il profeta, colui che viene nel mondo!». Ma Gesù, sapendo che venivano a prenderlo per farlo re, si ritirò di nuovo sul monte, lui da solo.

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Con il cuore del Dio-pastore – BUONA DOMENICA! – XVI domenica del Tempo Ordinario – Anno B

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«Venite in disparte, voi soli,
in un luogo deserto, e riposatevi un po’»
(Cf. Mc 6,31)

Proprio in questi giorni, mentre stavo preparando la riflessione sulle letture della XVI domenica del Tempo Ordinario, da un caro amico parroco, ho ricevuto un messaggio che riprendeva alcune parole di papa Francesco. Ne riporto qui solo l’incipit, perché mi sembra il miglior commento a queste letture.

«Pensate a una madre single che va in chiesa o in parrocchia, e dice al segretario: “Voglio battezzare mio figlio”, e si sente rispondere: “No, non si può, perché lei non si è sposata…”. Teniamo presente che questa madre ha avuto il coraggio di continuare una gravidanza; e cosa si trova? Una porta chiusa!»

Ora ditemi: che cosa potevo aggiungere di più a commento di quanto leggiamo dal profeta Geremia nella prima lettura? È scritto: «… dice il Signore: “Voi avete disperso le mie pecore, le avete scacciate e non ve ne siete preoccupati… ecco io vi punirò per la malvagità delle vostre opere. Radunerò io stesso le mie pecore… le farò tornare…»

Davanti a noi il Dio che non misura, che non conta le presenze, che non fa meritocrazia.
Davanti a noi il Dio-pastore che – come insegna Isaia – accompagna le pecore madri appesantite e rallentate, solleva gli agnellini che non riescono ancora a camminare, e sta al passo degli agnelli più giovani e sgambettanti.
Davanti a noi il Dio del “resto”, colui cioè che raduna, che non disperde, che si preoccupa di far ritornare a casa chi si è allontanato.

Chiamatemi poetica, ma io credo che per questo Dio, e per questa Chiesa, abbia senso dare la vita. Non voglio spendere neppure un minuto se le energie devono essere sprecate nel chiudere porte, alzare muri, segnare confini. Non solo non mi interessa, ma agire in questo modo è, come direbbe qualcuno, un peccato da confessare.
Ritengo un peccato morale il vivere pensando di poter dire agli altri quale sia la strada giusta e quale quella sbagliata. Mi sembrerebbe davvero di agire contro il Vangelo.

Io continuo a credere che non saranno le invettive, non saranno i richiami, non saranno gli ammonimenti a salvare la storia.
Continuo a credere che solo la bellezza salverà il mondo: la bellezza di donne e uomini che avendo dato la vita per il Vangelo non sprecano neppure un secondo in cosucce umane da quattro soldi, non sprecano tempo in giudizi, non sprecano tempo in inutili puntini sulle i. Non lo sprecano perché sanno che le vie di quel Pastore sono davvero infinite. Sanno che non c’è storia, non c’è azione, non c’è coscienza che non possa essere illuminata e guarita dalla bellezza del Dio-pastore.

Io continuo a credere che solo la bellezza salverà il mondo: la bellezza di donne e uomini che si lasciano attraversare dalla tenerezza della prossimità e ne divengono canale; la bellezza di donne e uomini che desiderano e scelgono di essere il volto bello di Dio in questo mondo, le sue mani che accolgono (ma non con paternalismo!), il suo cuore che ama (ma senza misure né puntualizzazioni), il suo volto che nonostante tutto non può che benedire.

Io credo che con profonda onestà intellettuale ed evangelica dovremmo dirci e dire ufficialmente quale Chiesa vorremmo essere.
Io sogno, e vorrei, e spero, e lotto, e punto su una Chiesa-porta-aperta, sempre e comunque; una Chiesa-porta-aperta fatta di comunità che sanno essere controcorrente rispetto a una solitudine ormai troppo sistemica.

Siamo soli, anche se insieme; siamo troppo chiusi nei nostri mondi e nei nostri giudizi: lo siamo nelle comunità religiose, lo siamo nelle parrocchie, lo siamo nelle tantissime realtà ecclesiali, lo siamo nelle comunità sociali. Siamo comunità di soli che sono diventati esperti di dighe e che hanno disimparato a costruire ponti.

E invece siamo eredi del Dio-pastore che ha fatto dell’Amore la sua sola logica e il suo perché. Tutti noi siamo stati riagganciati intimamente a Dio dal cuore di quel Figlio che ama dello stesso amore del Padre. È lui che con il dono della sua vita ci ha riconciliati definitivamente con il cielo; lui che continua – con-passione – a donare pace alla nostra vita.

Chiamaci a te

Signore Gesù, chiamaci a te,
per restare con te,
per riposare sul tuo cuore e ritrovare
il senso di ogni scelta e di ogni andare
verso coloro a cui ci mandi.
Chiamaci a te,
per imparare da te
quanto necessario sia l’amore.
Chiamaci a te,
per scoprire che con te non si resta,
con te si parte.
Chiamaci a te,
e insegnaci ad andare restando.
Amen.

DAL VANGELO DELLA DOMENICA
(Mc 6,30-34)

In quel tempo, gli apostoli si riunirono attorno a Gesù e gli riferirono tutto quello che avevano fatto e quello che avevano insegnato. Ed egli disse loro: «Venite in disparte, voi soli, in un luogo deserto, e riposatevi un po’». Erano infatti molti quelli che andavano e venivano e non avevano neanche il tempo di mangiare.
Allora andarono con la barca verso un luogo deserto, in disparte. Molti però li videro partire e capirono, e da tutte le città accorsero là a piedi e li precedettero.
Sceso dalla barca, egli vide una grande folla, ebbe compassione di loro, perché erano come pecore che non hanno pastore, e si mise a insegnare loro molte cose.

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Facile… evitare di credere – BUONA DOMENICA! – XIV domenica del Tempo Ordinario – Anno B

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Lo Spirito del Signore è sopra di me:
mi ha mandato a portare
ai poveri il lieto annuncio.
(Cf. Lc 4,18)

Che cosa ci trasforma in una “genìa di ribelli”? Che cosa rende la nostra vita, la nostra mente, il nostro cuore un luogo inospitale per Dio?

La Prima lettura apparentemente scoraggia. Di fronte a noi il popolo scelto è incapace di riconoscere Dio all’opera. I figli di Israele a cui Ezechiele viene mandato vengono descritti come figli ribelli, figli ri-voltatisi – voltati dalla parte opposta rispetto a Dio; figli testardi e dal cuore indurito che si sono sollevati contro il loro Dio.
La Prima lettura però solo apparentemente scoraggia, perché di fatto è come un urlo potente – o forse anche un flebile sussurro – che Dio rivolge a noi come a loro; è la conferma della sua presenza; è l’alleanza che si rinnova; è Dio che dice: «Ascoltino o non ascoltino, sapranno almeno che un profeta si trova in mezzo a loro». E non saprei… ci pare poco? Pare poco sapere che nonostante tutto, nonostante la durezza del nostro cuore, nonostante la caparbietà delle nostre chiusure interiori, nonostante la superbia delle nostre convinzioni ci sono profeti in mezzo a noi, c’è Dio che tenta tutti i modi possibili per raggiungerci?

Di fronte a noi c’è un Signore che scende in campo, che non mantiene le distanze, che sceglie profeti – donne e uomini cioè che si lasciano attraversare dalla sua volontà e ne divengono docilmente strumenti, interpreti, canali; donne e uomini che imparano – pagando con la loro stessa vita – modi e linguaggi per comunicare la presenza del Dio vivo – generatore e rinnovatore – a chi oggi lo cerca, a chi lo ha smarrito, a chi non ne ha mai sentito il bisogno o non ne vuole più sapere nulla.

Il nostro Dio non mantiene le distanze. Che cosa allora ci può impedire di riconoscerlo e di seguirlo?

Il Vangelo che questa XIV domenica del Tempo Ordinario ci regala è diretto e senza fronzoli. Di fronte a noi un Gesù che insegna e guarisce – così lo abbiamo visto anche nelle domeniche precedenti, e nei brani di Vangelo che precedono questo. Ma insieme a lui Marco ci mette a tu per tu anche con genti, folle, parenti che si stupiscono. Il loro stupore però sembra avere il retro gusto amaro della sfiducia… Sono stupiti… ma non riescono a fare altro che ad ammettere che quel “profeta” è semplicemente uno di loro, uno di cui conoscono casa e origini… Quel profeta è troppo uno di loro per essere quell’atteso messia che tanto avrebbero desiderato.

Cosa impedisce a chi vede di credere?
Cosa impedisce a chi fa esperienza di Dio di affidarsi seriamente e decisamente?
E perché un profeta non può che essere disprezzato… non accolto?
Forse perché Dio quando entra nella storia non lo fa nel rispetto delle condivise comodità?
Forse perché lui altera certi equilibri?
Forse perché lui respinge tutto ciò che non è generativo? E chiede ai profeti di farlo?

Quanto accade all’apostolo Paolo, e che lui descrive nella Seconda lettera ai Corinzi, è esperienza-chiave anche per noi.
La superbia, l’avere in tasca verità tali da ergersi a maestri in nome di Dio, bloccare Dio in regole, norme e convinzioni del passato è ciò che lo stesso Paolo temeva. La debolezza invece sembra essere il suo consiglio per noi: quella debolezza di chi sa che ogni giorno deve imparare ad ascoltare e riconoscere Dio in sé stesso e nella storia. La debolezza è il passaggio chiave, paradossalmente è il segreto del successo. Ma non una debolezza fine a sé stessa che ci faccia sentire inutili di fronte a un dio forte, tutt’altro! Ma la debolezza e la fragilità di chi è consapevole di un limite che però può diventare canale di Dio.

Dio si fa storia nella nostra storia.
Dio si fa tenerezza nei nostri gesti e nelle nostre parole.
Dio vive nella storia e la fa germogliare attraverso le nostre quotidiane scelte.
Noi possiamo essere attraversati dalla sua potenza. Possiamo, ci è proposto. Ben consapevoli che la non accoglienza, la non comprensione è una possibilità, anche se non sarà mai l’orizzonte.

Insegnaci a scoprirti vivo

Signore Gesù, Dio vivo tra noi,
ne siamo certi, tu continui
a essere presenza che dà vita
e rende nuova ogni cosa:
aprici a te, perché lo stupore
per ciò che ci sorprende
diventi via per una fede autentica,
capace di spingerci
oltre i nostri stessi orizzonti.

Insegnaci ad accorgerci di te
negli eventi e nelle situazioni, nelle persone,
e a coltivare il sano dubbio interiore
che ci apre alla scoperta di te nel mondo.
Amen.

DAL VANGELO DELLA DOMENICA
(Mc 6,1-6)

In quel tempo, Gesù venne nella sua patria e i suoi discepoli lo seguirono.
Giunto il sabato, si mise a insegnare nella sinagoga. E molti, ascoltando, rimanevano stupiti e dicevano: «Da dove gli vengono queste cose? E che sapienza è quella che gli è stata data? E i prodigi come quelli compiuti dalle sue mani? Non è costui il falegname, il figlio di Maria, il fratello di Giacomo, di Ioses, di Giuda e di Simone? E le sue sorelle, non stanno qui da noi?». Ed era per loro motivo di scandalo.
Ma Gesù disse loro: «Un profeta non è disprezzato se non nella sua patria, tra i suoi parenti e in casa sua». E lì non poteva compiere nessun prodigio, ma solo impose le mani a pochi malati e li guarì. E si meravigliava della loro incredulità.
Gesù percorreva i villaggi d’intorno, insegnando.

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Noi, creature che portano salvezza – BUONA DOMENICA! – XIII domenica del Tempo Ordinario – Anno B

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Il salvatore nostro Cristo Gesù ha vinto la morte
e ha fatto risplendere la vita per mezzo del Vangelo.
(Cf. 2Tm 1,10)

«Dio non ha creato la morte». Così inizia la Prima lettura della XIII domenica del Tempo Ordinario. E aggiunge: «e non gode per la rovina dei viventi… Le creature del mondo sono portatrici di salvezza». Quindi, se tutto questo è vero, come la mettiamo? Come possiamo comprendere il senso della morte che pure è un dato di fatto e attraversa il mondo, la creazione e ogni creatura, noi umani inclusi? Se la creazione e le creature sono portatrici di salvezza, come la mettiamo con il male che ci attraversa e che noi stessi generiamo?

Il brano dal libro della Sapienza oggi è straordinario, ci dà una carica pazzesca. Dio, scrive lo scrittore sacro, ci ha fatto a sua immagine, a immagine della sua natura, creati per essere incorruttibili. Come si mette insieme la morte con l’incorruttibilità? Come mettiamo insieme le promesse vere, di fronte alle quali la Sacra Scrittura ci pone, con l’esperienza di corruttibilità, morte, sofferenza, male che viviamo in ogni singolo istante?

Se il libro della Sapienza si apre con un annuncio di vita, il brano dal Vangelo di Marco si apre con due figure di donne attraversate dalla morte. La prima che Gesù incontra – una donna – perde costantemente vita; il suo corpo perdendo sangue non può generarla, non può custodirla, ma può desiderarla. La speranza che la donna sembra non aver perso – o forse recuperato – fa di lei una donna aperta all’impossibile, una persona capace di fiducia. È la sua fede che la porta a rischiare un incontro, e sarà la sua fede ad aprirla a una nuova vita da cui si lascerà attraversare: quella di Dio.
La seconda è una bambina. E qui le nostre armi si spuntano completamente. Perché se la straordinaria e intensa bellezza di questa pagina evangelica ci dà speranza, è pur vero che si scontra anche con le infinite volte in cui la fede di padri e madri non sortisce lo stesso effetto.

Eppure quella frase di Gesù alla bambina: «Talità kum», «Fanciulla, alzati!» continua a portare con sé un carico non indifferente di verità. Quello che lui ha chiesto a Giàiro – «… soltanto abbi fede» – e quello che ha detto alla donna – «la tua fede ti ha salvata» – continua a indicarci un senso e un orientamento per affrontare quel quotidiano segnato dalla fragilità e costantemente attraversato dalla morte.

Come mettere insieme allora le due prospettive? Da una parte la vita e dall’altra la morte?

Nel libro della Sapienza possiamo guardare in faccia la nostra vera natura, ciò di cui siamo impastati – e cioè la vita di Dio –, ciò che rappresenta la nostra più vera essenza – vivremo in eterno, siamo fatti di eterno e per questo non possiamo vivere avendo solo la terra come riferimento e come compimento.

Ma il Vangelo ci dice che seppur la terra – cioè quella nostra vita terrena, quello spazio temporale che è corporeità, confine, limite, relazione – può infangarci, ferirci, bloccarci, ucciderci… di fatto noi siamo un di più, in noi vive la vita di Dio, quella che in ogni istante può risollevarci; e nulla – né in noi né fuori di noi – può uccidere o far tacere quella sua voce capace di farci rialzare per vivere.

Noi siamo ricchi, portiamo con noi questa straordinaria ricchezza, per questo non possiamo cedere alla morte, non possiamo consentire al male di determinarci, non possiamo non essere creature portatrici di salvezza.
Noi siamo ciò che Gesù è stato. Non possiamo vivere mettendoci sempre e solo dalla parte della donna o della bambina: noi possiamo essere, in forza del battesimo e dello Spirito di Dio che vive in noi, donne e uomini che possono far alzare, sollevare: siamo dei risorti che possono far vivere il mondo.

Forse sarà proprio questo cambio di prospettiva a farci vivere, a renderci madri e padri di futuro, generativi, giusti, capaci di bene.

Dico a te: alzati!

Signore della vita, tu dici: «Alzati!»,
e qualcosa in me si rompe.
Tu dici: «Alzati!», e parti di me cedono.
Tu dici: «Alzati!», e vorrei che la tua voce
non mi raggiungesse.
Ma oggi la tua parola è viva in me, è per me,
mi spacca e mi ricostruisce,
mi raggiunge e mi risolleva come nuova creazione
che ancora una volta può essere portatrice di salvezza,
artigiana di bellezza, costruttrice di pace.
Dillo ancora una volta alla me addormentata
e comodamente assopita.
Dillo, Signore, dimmi «Alzati!»,
perché in te io possa ancora una volta vivere.
Amen.

DAL VANGELO DELLA DOMENICA
(Mc 5,21-43)

In quel tempo, essendo Gesù passato di nuovo in barca all’altra riva, gli si radunò attorno molta folla ed egli stava lungo il mare. E venne uno dei capi della sinagoga, di nome Giàiro, il quale, come lo vide, gli si gettò ai piedi e lo supplicò con insistenza: «La mia figlioletta sta morendo: vieni a imporle le mani, perché sia salvata e viva». Andò con lui. Molta folla lo seguiva e gli si stringeva intorno.
Ora una donna, che aveva perdite di sangue da dodici anni e aveva molto sofferto per opera di molti medici, spendendo tutti i suoi averi senza alcun vantaggio, anzi piuttosto peggiorando, udito parlare di Gesù, venne tra la folla e da dietro toccò il suo mantello. Diceva infatti: «Se riuscirò anche solo a toccare le sue vesti, sarò salvata». E subito le si fermò il flusso di sangue e sentì nel suo corpo che era guarita dal male.
E subito Gesù, essendosi reso conto della forza che era uscita da lui, si voltò alla folla dicendo: «Chi ha toccato le mie vesti?». I suoi discepoli gli dissero: «Tu vedi la folla che si stringe intorno a te e dici: “Chi mi ha toccato?”». Egli guardava attorno, per vedere colei che aveva fatto questo. E la donna, impaurita e tremante, sapendo ciò che le era accaduto, venne, gli si gettò davanti e gli disse tutta la verità. Ed egli le disse: «Figlia, la tua fede ti ha salvata. Va’ in pace e sii guarita dal tuo male».
Stava ancora parlando, quando dalla casa del capo della sinagoga vennero a dire: «Tua figlia è morta. Perché disturbi ancora il Maestro?». Ma Gesù, udito quanto dicevano, disse al capo della sinagoga: «Non temere, soltanto abbi fede!». E non permise a nessuno di seguirlo, fuorché a Pietro, Giacomo e Giovanni, fratello di Giacomo.
Giunsero alla casa del capo della sinagoga ed egli vide trambusto e gente che piangeva e urlava forte. Entrato, disse loro: «Perché vi agitate e piangete? La bambina non è morta, ma dorme». E lo deridevano. Ma egli, cacciati tutti fuori, prese con sé il padre e la madre della bambina e quelli che erano con lui ed entrò dove era la bambina. Prese la mano della bambina e le disse: «Talità kum», che significa: «Fanciulla, io ti dico: àlzati!». E subito la fanciulla si alzò e camminava; aveva infatti dodici anni. Essi furono presi da grande stupore. E raccomandò loro con insistenza che nessuno venisse a saperlo e disse di darle da mangiare.

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Come si infrange l’orgoglio delle nostre onde? – BUONA DOMENICA! – XII domenica del Tempo Ordinario – Anno B

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Un grande profeta è sorto tra noi,
e Dio ha visitato il suo popolo.
(Lc 7,16)

Giobbe… straordinaria figura. Uomo di grande fede, letteralmente spaccato dalla sofferenza e dalle non-amicizie. Giobbe, uomo che nonostante tutto non smette di fidarsi di Dio. E si fida di lui anche quando le angosciate e dure domande sostituiscono benedizione, lode, difesa strenua del divino operato.
La Prima lettura e il Vangelo di questa XII domenica del Tempo Ordinario ci portano in mezzo a tempeste e uragani. Giobbe, leggiamo già nei primi versetti della Prima lettura, è in mezzo a un uragano e i discepoli si ritrovano nella notte in mezzo a una tempesta. Quello di Giobbe sembra rimandare un uragano interiore che ha distrutto anche le più lapidarie certezze e ha fatto emergere la fragilità delle relazioni o le ha completamente annullate; la tempesta che travolge i discepoli arriva quasi come un fulmine a ciel sereno, a conclusione di giorni fatti di insegnamenti, miracoli, guarigioni…

C’è anche un altro aspetto in comune: per i discepoli è notte, ma lo è anche per Giobbe. La notte di chi non vede, di chi non ha più un senso e un orientamento, la notte di chi è stato indurito e reso cieco dalla sofferenza.
Quella domanda dei discepoli a Gesù – “Maestro, non ti importa che siamo perduti?” – potrebbe ben rappresentare Giobbe, il giusto Giobbe che sembra non aver ricevuto, quanto a giustizia, neppure da Dio.
Ma forse in quella domanda molti tra noi si ritrovano, molti oggi la potrebbero porre a Dio.

La notte e la cecità spesso ci tolgono la possibilità di vedere, di accorgerci di ciò che c’è, ci bloccano in noi stessi.

C’è un passaggio nelle due letture che è fondamentale: in mezzo all’uragano Dio parla, esattamente come Gesù nella tempesta. Forse dovremmo semplicemente ammettere che le notti, le nostre notti personali, ci rendono ciechi e sordi, ma non fanno sparire Dio. Noi nei momenti difficili, esattamente come Giobbe, chiamiamo Dio alla sbarra, gli chiediamo di dimostrarci la sua presenza, gli imputiamo assenza e impotenza solo perché non all’altezza delle nostre richieste e aspettative.

Ma quando agiamo così dovremmo più correttamente chiederci in quale Dio crediamo.
Mi dico più volte, e ne sono certa, che quando nella notte della vita la prima cosa che ci viene in mente è: “E allora Dio non esiste”, oppure: “A cosa è servito essere giusti e credenti se poi Tu ci hai mandato questo?”… quando poniamo quelle domande è perché in noi vive il retrogusto amaro di quella domanda: “Non ti importa di noi e della nostra vita?”.
Ma lo ripeto, il punto è un altro, e servono occhi liberi e cuore aperto per accorgersene: nell’uragano Dio parla e nella tempesta Gesù dorme. Cioè: ci sono, sono presenti. È questo ciò che dobbiamo ricordare nella notte: Dio resta, Dio è con noi, Dio sostiene la nostra fiducia, il nostro percorso, le nostre difficoltà. Lui resta anche nell’uragano del nostro rifiuto o della nostra superbia, quando orgoglio o sofferenza ci rendono ciechi e sordi.

È Gesù che nel Vangelo ci riporta al centro, o meglio rivolge a noi, esattamente come ai discepoli, la domanda chiave: “Perché avete paura? Non avete ancora fede?”.

Già, la paura… Paura che a un certo punto tutto sfugga dalle nostre mani, paura che ogni progetto fallisca, paura che quel Dio in cui abbiamo riposto tante certezze non risponda più, paura di non farcela, paura di scoprirci soli e deboli.

Come fare allora perché la nostra fede cresca?
Come fare per divenire capaci di vedere nella notte Dio dormirci accanto?
Come fare per non smettere di sentire la sua parola negli uragani?
La risposta è nella seconda lettura.
L’amore di Cristo, l’amore che è Cristo, può darci occhi nuovi per guardare ogni cosa e persona in modo nuovo, per andare in profondità, per accorgerci dell’invisibile, per vedere il nuovo che nasce anche tra le macerie.

Maestro dove sei?

Maestro dove sei? Non ti importa di noi?
Siamo bloccati dalla paura.
Siamo incapaci di scorgere il cielo,
mentre pesa su di noi la terra.
Aprici a te, Signore della vita,
per insegnarci a guardare
le cose e le persone,
il mondo e la storia con i tuoi occhi,
a riscoprirne la bellezza
ricominciando dal tuo amore.
Sbloccaci dal timore e dalle paure,
schiodaci da noi stessi,
aprici al tuo amore.
Amen.

DAL VANGELO DELLA DOMENICA
(Mc 4,35-41)

In quel giorno, venuta la sera, Gesù disse ai suoi discepoli: «Passiamo all’altra riva». E, congedata la folla, lo presero con sé, così com’era, nella barca. C’erano anche altre barche con lui.
Ci fu una grande tempesta di vento e le onde si rovesciavano nella barca, tanto che ormai era piena. Egli se ne stava a poppa, sul cuscino, e dormiva. Allora lo svegliarono e gli dissero: «Maestro, non t’importa che siamo perduti?».
Si destò, minacciò il vento e disse al mare: «Taci, calmati!». Il vento cessò e ci fu grande bonaccia. Poi disse loro: «Perché avete paura? Non avete ancora fede?».
E furono presi da grande timore e si dicevano l’un l’altro: «Chi è dunque costui, che anche il vento e il mare gli obbediscono?».

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Fiducia, fiducia piena… – BUONA DOMENICA! – XI domenica del Tempo Ordinario – Anno B

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Il seme è la parola di Dio,
il seminatore è Cristo:
chiunque trova lui, ha la vita eterna.

Quello che oggi la liturgia della XI domenica del Tempo Ordinario ci regala è uno straordinario inno alla fiducia. Le due letture e il Vangelo sembrano essere una risposta diretta alle nostre paure per il futuro, alle piccole o grandi preoccupazioni di ogni giorno, ma anche alla nostra smodata e pericolosa smania di efficientismo e onnipotenza che fa capolino tutte le volte in cui, pur nel bene, ci facciamo carico del mondo, di ogni problema, di ogni tentativo di soluzione. Smania che più che portarci all’affidamento ci porta allo sterile e pericolosissimo senso di colpa. Smania che sposta Dio dal nostro centro e, nostro malgrado, mette noi stessi. E questo lo dico a me stessa prima che a voi.
Ma la Parola oggi ci raggiunge come un balsamo e ci dona parole di fiducia, o per dirla con il magnificat, ci dona parole che ci abbattono dai nostri troni fatti di conferme e progetti realizzati o programmati per risollevarci in nome della fiducia in un progetto che ci supera ma non ci annienta.

Pensate al cedro, così come lo descrive Ezechiele nella prima lettura. Che se ne fa Dio? Della sua forza nulla, ma dei suoi germogli e della sua vitalità tutto. Dio parte proprio da quelle sue parti più fragili e fa germogliare il nuovo. Un nuovo delicato, che ha bisogno di essere colto, piantato, curato. Dio non sceglie la forza, o il forte, ma fa sgorgare vita dal piccolo, dal tenero, dal secco, da ciò che è sterile.
Tutto questo mi dice che a buon diritto devo sapere che posso alzare la testa e continuare a credere che il diverso è possibile, che il nuovo è possibile, che la vita è possibile, anche quando attorno a me sembra che tutti abbiano alzato bandiera bianca, arrendendosi alla mediocrità, al disfattismo, al passato, allo scoraggiamento, all’impotenza, al solo ricordo.

Amo il Dio che Gesù mi ha rivelato, perché è un creatore amante della vita piccola e dei germogli che la custodiscono, dei desideri che sognano il bene e desiderano il meglio, dei pensieri che custodiscono la rinascita e delle scelte che la rendono possibile.

Che cos’è il Vangelo se non la voce del Bene che dice alla nostra mente che la vita è sempre possibile, anche quando occorre lasciarsi spezzare?

Come piccolo e fecondo seme la parola di Dio può penetrare in noi e farsi spazio, conquistarci alla speranza, far germogliare in noi nuove gemme di vita, e quindi frutti che oggi non possiamo neppure immaginare; la Parola, come piccolo ma tenace seme, può renderci casa della vita.
Credere è nutrire ogni giorno questa speranza, ma per poter credere, per essere cuori credenti, capaci di affidarci, dobbiamo esercitarci in fiducia, riempirci di fiducia, e di fiducia in Lui. Dobbiamo essere consapevoli, direbbe san Paolo, che non camminiamo vedendo, non ne siamo capaci. Possiamo solo camminare credendo.
Noi camminiamo affidandoci a qualcuno, perché non vediamo… non possiamo vedere.
Ci affidiamo fidandoci: del domani, degli altri, di Dio. In noi non c’è visione, non possediamo gli eventi, nulla di ciò che accade o accadrà è in nostro possesso. Per questo ogni singolo istante è una chiamata alla fiducia.
Il Vangelo, seme di vita buona in noi, feconda questa fiducia, la rende possibile, ma a sua volta cresce proprio nella misura in cui ci consegniamo, ci affidiamo, crediamo nella potenza della vita che Dio ha messo in noi e nel mondo, e che nostro malgrado crescerà, si farà spazio, non si piegherà ai nostri confini e non coinciderà con le nostre idee.

Insegnaci a credere!

Ti benediciamo, o Padre,
creatore amante della vita,
perché instancabilmente semini in noi
e nel cuore del mondo semi di bene,
che rendono possibile la speranza
e nutrono il bene.

Insegna al nostro cuore a credere
nella potenza della vita
che il male non può fermare.

Convinci la nostra mente a lasciar penetrare
la luce della speranza e a bloccare
il buio dello scoraggiamento,
sempre alimentato da colpe e solitudini.
Insegnaci a credere, Signore, insegnaci ad affidarci.
Amen.

DAL VANGELO DELLA DOMENICA
(Mc 4,26-34)

In quel tempo, Gesù diceva [alla folla]: «Così è il regno di Dio: come un uomo che getta il seme sul terreno; dorma o vegli, di notte o di giorno, il seme germoglia e cresce. Come, egli stesso non lo sa. Il terreno produce spontaneamente prima lo stelo, poi la spiga, poi il chicco pieno nella spiga; e quando il frutto è maturo, subito egli manda la falce, perché è arrivata la mietitura».
Diceva: «A che cosa possiamo paragonare il regno di Dio o con quale parabola possiamo descriverlo? È come un granello di senape che, quando viene seminato sul terreno, è il più piccolo di tutti i semi che sono sul terreno; ma, quando viene seminato, cresce e diventa più grande di tutte le piante dell’orto e fa rami così grandi che gli uccelli del cielo possono fare il nido alla sua ombra».
Con molte parabole dello stesso genere annunciava loro la Parola, come potevano intendere. Senza parabole non parlava loro ma, in privato, ai suoi discepoli spiegava ogni cosa.

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vita… solo chi ne scopre il senso può cantarne la bellezza