Rallegratevi ed esultate, dice il Signore,
perché, ecco, la vostra ricompensa è grande nel cielo.
(Lc 6,23ab)

Molte volte, davanti alla Sacra Scrittura, la nostra domanda più frequente interessa il cuore. Ascoltandola ci chiediamo per esempio che cosa nel cuore ci aiuti a spingerla in profondità e a custodirla, ci chiediamo se davvero riusciamo a fare spazio a lei e quindi a Dio. Questa volta però vi propongo di spostarci dal cuore alle radici, sulla scia della metafora usata dalla Prima lettura. Lì vengono contrapposti un tamarisco e un albero da frutti. Il primo in un deserto, il secondo lungo un corso d’acqua. Il primo sembra essere un albero, sì resistente, ma sterile; il secondo a quanto pare non teme il caldo, neppure quello più estremo, e dà copiosamente frutti. Il primo è immagine di maledizione, il secondo di benedizione. E questa contrapposizione ci raggiunge anche nel Vangelo. Da una parte ci sono i beati, che però a quanto pare raccolgono poco, contrariamente al florido albero lungo i corsi d’acqua (della Prima lettura); e dall’altra ci sono coloro che a quanto pare hanno poco a che fare con il regno di Dio, ma la cui sazietà, benessere e godimento sono sotto gli occhi di tutti, e sono decisamente agli antipodi del povero tamarisco.

Effettivamente, dopo aver letto uno dopo l’altro Prima lettura e Vangelo la confusione ci sta e la domanda è legittima: chi è davvero beato e chi maledetto? Chi porta frutto o chi porta con sé grembo sterile? Nel Vangelo gli effetti sembrano invertirsi e la benedizione non sembra più troppo associata ai frutti.
Diciamocelo! Piacerebbe a tutti noi essere alberi da frutto lungo corsi d’acqua. È bello, stimolante, entusiasmante! Eppure a volte, forse spesso, la sfida più grande della vita, la chiamata più sfacciata, la risposta più profetica sta nel diventare alberi da frutto nelle steppe, sta nel fiorire nei deserti, in quei deserti e in quelle steppe che, quando vuole, la vita ci riserva.

E allora forse è questo il punto che aiuta a superare quell’apparente contraddizione tra Prima lettura e Vangelo. È questo il senso di quel compimento che ritroviamo nelle parole di Gesù: tu puoi essere un tamarisco, puoi ritrovarti tuo malgrado in una steppa, avendo attorno zero sorgenti e molta terra battuta, puoi anche essere nutrito da salsedine, ma dove sono le tue radici? Tu che cosa stai scegliendo di essere? su chi stai scegliendo di puntare? Non sono domande retoriche.

Se le risposte a queste domande sono autentiche inverano la nostra stessa vita, perché sono scelte, perché sono il nostro modo di occupare questo posto nel mondo, di costruire il bene, di combattere il male, di scegliere ogni giorno Dio, il suo regno, le sue logiche, i suoi orizzonti. Ed è per questo che saremo beati. Perché per noi gli orizzonti dell’albero lungo il fiume d’acqua, soddisfatto di sé e dei suoi risultati, saranno insufficienti, non ci basteranno più.

Noi, figli del Vangelo e della Risurrezione, sappiamo di non poter valutare la benedizione di Dio dalla sazietà. Poveri noi se lo faremo! Poveri noi se ci accontenteremo di quello che abbiamo! Poveri noi se pur di proteggere un benessere – scambiato per benedizione – devieremo i corsi d’acqua o negheremo la terra.
Benedetti e felici, beati, sono coloro che mettendo Dio al centro ogni giorno, che affondando nel suo cuore le proprie radici,
guardano con occhi e cuore nuovo la vita,
portano frutto, generando il nuovo,
ricomprendendo ogni giorno la storia e le sue domande,
non si lasciano inaridire dai deserti,
scelgono di vivere ogni situazione da risorti.

Beati noi

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«Maestro, abbiamo faticato tutta la notte
e non abbiamo preso nulla;
ma sulla tua parola getterò le reti». 
(Lc 5,5)

Quelle che oggi la liturgia ci fa ascoltare le potremmo definire tutte storie vocazionali. Quella di Isaia, quella di Paolo, quella di Simon Pietro, di Giacomo e di Giovanni… Storie intense, pagine belle della Scrittura che riescono sempre a ridare aria ai polmoni, a farci credere in un oltre sempre possibile anche nella nostra vita. Eppure oggi vorrei spostare il focus sulla speranza, perché è a quello che mi riportano queste storie.
Lavorando su un libro che è di prossima uscita mi sono imbattuta in una frase del poeta Charles Peguy: «È sperare la cosa più difficile, a voce bassa e vergognosamente. La cosa facile è disperare ed è la grande tentazione». Disperare è la cosa più facile, ed è la grande tentazione. Quanto è vero! E, sinceramente, ne faccio esperienza continuamente.

Penso a Isaia, e al suo sentirsi uomo dalle labbra impure, infinitamente piccolo rispetto a quell’immensità i cui soli lembi del mantello riempivano una cosa grande come il tempio. Quanto sarà stato immenso Dio davanti a lui! E quanto piccolo lui, con le sue domande!

Penso a Paolo, e al suo sentirsi aborto, più piccolo tra tutti, ultimo rispetto a tutti. E quanto immensamente gratuita è stata quella grazia che lo ha raggiunto, cambiato e riconsegnato alla luce!

Penso a Simone e a quella richiesta folle giunta al termine di una notte difficile perché sterile. Quanta fatica ci sarà stata in quel sì! Ma anche quanta rabbia per potersi risollevare dopo una notte insonne e ricominciare come se nulla fosse stato.

Penso a loro, penso a me, penso a molti tra noi… e poi penso a Dio e a quel suo imprevedibile arrivare nei momenti più strani, a volte più bui, quasi sempre più duri. Lui arriva, ed è come se ci chiedesse di rianimare la speranza, di spingerne le radici di profondità, di non lasciarla marcire per la siccità di superficie.

Quando il re muore e il popolo è in balia di sé stesso, è più facile disperare.
Quando ti rendi conto che ciò che stavi perseguitando per difendere Dio è Dio stesso, è davvero più facile disperare.
Quando hai faticato tutta la notte e ora non ti resta che spendere le tue ultime energie per pulire reti vuote, è indubbiamente molto più facile disperare.

Eppure è proprio in quello spazio di tempo in cui la tua memoria sta mettendo a fuoco le macerie attorno che Dio fa capolino, e con lui la speranza. E no, non c’è nessuna bacchetta magica che ti mostri la via giusta. Ma sì, c’è una presenza – che un po’ è una voce nel cuore e un po’ è il mondo che ti circonda – che ti raggiunge e ti scuote: «Chi andrà per noi?», dice Dio al profeta; «Prendi il largo… Non temere», dice Gesù a Simone.

Ed è in quel frammento di infinito, in quell’istante in cui Dio ti raggiunge che tu puoi, anche faticosamente, scegliere se rianimare la speranza.
La speranza… quella profonda certezza e consapevolezza di essere parte di un oltre che ti vive dentro e che può riaccendere fuochi spenti e ceneri fumanti.

Verso il largo

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