O Padre, che per mezzo del tuo Figlio unigenito
hai vinto la morte, concedi a noi,
di rinascere nella luce della vita,
rinnovati dal tuo Spirito.
(dalla Colletta)

È Pasqua! È il giorno nuovo. È il giorno in cui la Vita risplende, perché è risorta.
È il giorno in cui la morte è stata sconfitta, perché il Signore si è consegnato per noi.
L’Acqua viva, prosciugata dall’odio e dalla resistenza a Dio, zampilla ancora una volta.
La Luce del mondo, bloccata in un sepolcro dal macigno del rifiuto, oggi sorge sul mondo e illumina i popoli e le nazioni, al di là dei confini, al di sopra dei re e dei poteri.

È Pasqua! Eppure davanti ai nostri occhi, proprio come per Maria, c’è un sepolcro vuoto e una pietra rimossa. Maria cercava il suo Signore. Noi cerchiamo il Signore. Vorremmo incontrarlo, esattamente come lei. Vorremmo una sua parola nelle incertezze. Vorremmo fare esperienza di una presenza, e invece davanti a noi un’assenza, un vuoto, una pietra. Ma proprio questa assenza ci riporta alla Pasqua, alla risurrezione, a un oltre.
È Pasqua! Eppure davanti ai nostri occhi, proprio come per Pietro e Giovanni, c’è un sepolcro vuoto, una pietra rimossa, e alcune tracce di un corpo assente.

Nel cammino verso la Pasqua, dal Vangelo della risurrezione di Lazzaro in poi, abbiamo fatto risuonare continuamente in noi una parola di Gesù detta a Marta: «Se crederai, vedrai» (Gv 11,40).
Ma è vero? Sempre? Per tutti?
E allora perché Maria, pur credendo, non vede?
Perché noi pur credendo non riusciamo a vedere?

La Pasqua ci dice che la Risurrezione-e-la-vita ha liberato il passato, il presente e il futuro di ognuno di noi dal silenzio della morte, e ci ha riconsegnato alla possibilità di fare della nostra vita un canale di bene, una comunicazione della Bellezza.
La nostra fede nel Risorto ci dice che possiamo vedere oltre la tomba vuota, oltre la pietra rimossa, oltre lo sconvolgimento e lo stupore. Eppure come Maria spesso non riusciamo ad andare oltre il vuoto né dentro l’assenza. Come Pietro non riusciamo a interrogare i segni né ad ascoltare la loro voce, perché nel vuoto, nell’assenza o nei segni cerchiamo noi stessi e le nostre sicurezze. Cerchiamo il dio che vorremmo, cerchiamo il signore che ci rassicura.

E invece la via della Pasqua, la via della vita risorta, la via dell’incontro autentico con il Signore ci è indicata dall’altro discepolo, quello che Gesù amava, quello che è rimasto sotto la croce, quello che – nella prospettiva dell’evangelista Giovanni – ha ricevuto sotto la croce lo Spirito. Lui «vide e credette». «Vide» nel senso proprio del «contemplare». È questo il verbo usato dall’evangelista.
Il discepolo che ha fatto esperienza dell’amore non ha bisogno di vedere, non ha bisogno di toccare, ha solo bisogno di contemplare, di penetrare e lasciarsi penetrare dal mistero di Dio che a volte, che spesso è anche assenza, irriducibilità.
Solo contemplando i segni, contemplando il silenzio, il discepolo – che ama perché si è sentito amato – potrà davvero credere, e credendo potrà nuovamente vedere non più i segni, ma Dio stesso, faccia a faccia.

È questo il senso più profondo della risurrezione del Signore:
imparare ad abitare il suo mistero di vita, per essere della sua vita spargitori, testimoni, moltiplicatori.

Buona Pasqua a tutte e a tutti noi, discepole e discepoli che lui ama.

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Sei risorto, Signore, e sei con noi

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Sì, ne siamo certi:
Cristo è davvero risorto.
Tu, Re vittorioso, abbi pietà di noi. 
(dalla Sequenza di Pentecoste)

«Hanno portato via il Signore dal sepolcro e non sappiamo dove l’hanno posto». Così Maria di Magdala si rivolge a Pietro e a Giovanni al mattino di Pasqua. Così racconta il suo disorientamento, il suo smarrimento, la sua paura.
Quel corpo, pur morto, aveva ancora il potere di essere ricettacolo di speranze, quelle più tacite, quelle di cui più difficilmente si è consapevoli, quelle che, pur profonde, hanno il potere di tenerci in vita e di farci sperare nel nuovo giorno. Quel corpo, ormai sparito, della speranza ha portato via con sé anche l’ultimo anelito.

E allora Maria corre. Corre perché adesso è tutto troppo, troppo per essere sostenuto da soli. È stato difficile vedere il maestro lavare i piedi ai suoi; è stato lacerante vederlo condannato, schernito, tradito, torturato; è stato scarnificante vederlo morire e raccoglierne il corpo… ma ora, ora è tutto davvero troppo: hanno portato via il suo corpo, hanno portato via l’unica certezza rimasta!

Oggi sento quanto mai vere e attuali le parole di Maria di Magdala. E le ripeto anche io con forza e convinzione: hanno portato via il Signore, lo stanno portando via un tantino ogni giorno. Stanno portando via la sua vita, le sue promesse di vita.
Stanno anestetizzando le nostre speranze e spegnendo ogni accenno di Alleluia, ogni germoglio di gioia e di futuro.
So che non ho il diritto di ingrigire la Pasqua. Nessuno lo ha. E la Pasqua non si lascerà ingrigire da noi. So che la sua luce splenderà e ci convertirà a lei. Ma io oggi voglio poter cantare un Alleluia vero e sincero a nome di tutta l’umanità. Voglio… vorrei poter cantare la gioia di una risurrezione sempre possibile… ma so che saranno in molti, in troppi a non poter né cantare, né – anche solo lontanamente – sognare l’Alleluia della festa, della gioia, della risurrezione.

L’umanità anche oggi, a molte latitudini, continua a crocifiggere e a essere crocifissa.
Ha il volto di madri che come Maria di Magdala si recano presso sepolcri per ungere corpi ormai senza vita. E non avranno la forza di sperare in una nuova creazione.
L’umanità, anche in questo nuovo mattino di Pasqua, ha il volto di chi, smarrito tra infinite macerie e sepolcri a cielo aperto, vaga senza né una meta né un senso.
Ha il volto di chi per paura resta chiusa tra mura pesanti o invisibili, e silenzia anche il più tenue tra i respiri, credendo che solo l’invisibilità placherà la violenza.
Ha il volto di Pietro, che pur appesantito, corre, e cerca, e vede, ma non trova, e continua a portare con sé il desiderio di mille Alleluia silenziati dal dubbio e dalla morte.
Ha il volto di Giovanni, che corre, ma sa aspettare, che vede, ricorda e crede, ma sa di dover attendere il nuovo giorno, quello di una nuova Pentecoste in cui l’Alleluia, il canto della lode, sgorgherà da ogni cuore, da ogni bocca, da ogni popolo.

Oggi, pur consapevoli delle mille fragilità che feriscono questa nostra storia, consapevoli delle lacrime di tante e tanti, con il cuore proteso verso il compimento di una vita piena, che il Signore sta già generando, oggi cantiamo il nostro Alleluia, cantiamolo con gioia a nome di chi non può, di chi non vuole, di chi non sa ancora di essere parte di un progetto d’amore infinitamente più grande dei nostri orizzonti.

Alleluia, Signore nostro Dio, tu risorgi e in noi esplode la vita.

Buona Pasqua a tutte e tutti noi!

UNA PREGHIERA COME SOSTEGNO

Tu risorgi ed esplode la vita

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